Well here’s another clue for you all. The walrus is Paul

Conocía la historia, por supuesto y como gran parte de la gente. No es una idea muy exclusiva esa de que Paul McCartney murió en 1966 y que desde entonces un tal William Campbell ocupó su lugar. Pero lo que realmente me ha hecho gracia es que hace tan solo unos días en el laboratorio hablábamos del supuesto suicidio de Bobby McFerrin tras el éxito del don’t worry be happy lo cual llevó a lo de la muerte del Beatle (también a la de Elvis, pero eso ahora no viene al caso) y a lo de las posteriores pistas del resto de sus compañeros en los siguientes discos del grupo. Pues bien, después de eso llego hoy y me encuentro con un post en hipersónica relacionado con leyendas urbanas del rock y de ahí me redirecciono hacia otro blog en el que hablan más detenidamente de lo de la muerte de Paul McCartney (I y II ). No es que sea ninguna fan ni eso pero estas cosas tienen su aquel, o no?!
En 2003 tuve la oportunidad de visitar en varias ocasiones el museo de los Beatles (estuve viviendo allí así que me resultaba fácil, además de ir a the cavern etc etc… qué queréis, es la ciudad de los beatles y ya que estaba allí…), a lo que iba, que la primera vez que visité dicho museo (tampoco es ninguna maravilla, más bien bastante flojito…) lo hice entre risas del hoax en cuestión, mirando detenidamente la portada del Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band o la de Abbey Road con más detalle incluso, así como también haciendo nuestras comparaciones entre fotos antes y después de 1966. Nuestra risa chocaba un poco (bastante) con el resto de visitantes con los que coincidimos, todos en plan un poco místicos y con una actitud como si de una iglesia se tratara, nos miraban mal como si estuviésemos profanando la casa del señor o algo parecido… El caso es que hacíamos comentarios de todo tipo y entre ellos muchos de los que se reseñan en los post anteriormente nombrados, aunque no todos que tampoco sabía de tantos detalles la verdad, hasta el momento me quedaba en lo típico, que si es el único que va descalzo y además fumando con la derecha cuando todo el mudo sabe que era zurdo, que si el coche fúnebre, que si la mano abierta sobre la cabeza de Paul como si del Jain Hand se tratase y alguno más…
Más tarde cuando bajé del norte y dilaté mi estancia en Londres, recuerdo que uno de mis últimos días allí (un día más que extrañamente caluroso y soleado ya que la ola de calor del 2003 me permitió tener un clima más típico del mediterráneo que de Inglaterra), pues decía que uno de mis últimos días allí, ya sin mucha cosa que hacer, esperando a que pasara el tiempo entre llamadas de malas noticias desde Madrid y mi viaje a Austin, un amigo (qué habrá sido de él?) me llevó a recorrer lugares interesantes de Londres en los que aun no había estado, y como no podía ser de otro modo llegamos a Abbey Road en St John's Wood y nos sentamos a fumarnos un cigarro en un banco frente al famoso paso de peatones. El banco estaba algo demacrado con marcas y pintadas de gente que anteriormente había hecho lo mismo que nosotros y que, a diferencia de nosotros, pensaron que estaría bien dejar su huella en el mobiliario público, y frente a nosotros además de los estudios de grabación muchos turistas o fans o como quieras llamarlos haciéndose la foto de la portada del disco con el consecuente cabreo de los ingleses que además de ir al revés que el resto del mundo debían estar más que hartos de tener que frenar y esperar cada vez que algún turista pasaba por allí con la genial, excepcional y sobre todo original idea de fotografiarse en ese punto de la calle imitando la archi-conocida portada del grupo. Como no podía ser de otro modo en ese momento también salió a comentario lo del famoso hoax.
Yo me creo todo esto de la muerte de McCarney como me creo las meigas, aunque ya se sabe… as meigas, habelas, hainas…

mañana no va a haber quien te levante

¿día duro? pues como todos supongo, bueno, quizás algo más de lo habitual; ¿has odiado nuevamente ese gran invento que es el despertador? pues como cada día; ¿cuáles han sido las primeras palabras del día? joder joder joder… ¿y la primera canción de la mañana? alguna del Devotion de Beach House, aunque soleado el día se avecinaba frío y delicado, sin crear dramas más allá de los justos pero aceptando el destino de la jornada, a medida que ha ido pasando el día me he pasado a algo digamos más lisérgico como MGMT (léase management); ¿y al llegar el trabajo? casi me quedo en la calle, pero ya que estaba ahí y ya llevaba el madrugón encima al final he entrado entre risas y ante el descojone de alguno que se me había adelantado; ¿cómo ha continuado la jornada? pues de jodienda en jodienda; ¿y cómo se presenta la semana? algo más corta eso sí; ¿y el próximo finde? se me han acumulado un par de cosas…

ashamed of the person I am

El cine nos ha exhumado de nuevo otra figura del rock, Ian Curtis. Creo que Control podría haber sido una gran película pero se queda en simplemente buena. Anton Corbijn logra mostrarnos una imagen aburrida, plana y anodina de la Inglaterra del country side (que más allá de Londres y ciertos reductos muy puntuales se queda en pueblerinos venidos a más, y lo digo con conocimiento de causa, con sus trajes floreados, sus barrios industriales, sus grises caracteres provincianos, sus sombreros, sus eternos tes…). Un personaje como Ian Curtis podía haber dado mucho más de si, sus silencios al parecer tan característicos, su capacidad de introspección en el complejo mundo interior de una persona con un carácter tan atormentado pasan en la película por momentos tediosos en los que parece que no va a terminar nunca y hasta deseas que Curtis se cuelgue de una vez y termine pronto. Entiendo que es muy difícil plasmar a un personaje como él en una película sin caer en el ridículo y así se queda en el intento de acercarnos a un tortuoso Ian. Si la película no se hunde del todo es gracias al actor Sam Riley, que interpreta magistralmente al protagonista. El actor es clavado a Curtis y quien conozca un poco la iconografía y fotografías del grupo vemos que todo está bien caracterizado, hasta la gabardina negra a la que había escrito en grandes letras en la espalda hate. Se descubre fácilmente, en blanco y negro eso si, a un Ian Curtis con su camisa de niño bueno, su impecable corte de pelo y sus ojos al borde de la locura.
Control está basada en el libro que escribió su mujer Deborah Curtis en 1995, Touching from a distance, biografía totalmente interesada de alguien que veía como su matrimonio hacía aguas por otra mujer, a punto de divorciarse y con una niña de un año, y se regocija destacando lo mucho que sufrió ella por su matrimonio, lo amante esposa que era a pesar de lo mal que la trataba Ian con sus continuos desprecios. Creo que la historia no llega a profundizar demasiado quedándose en lo superficial y cotidiano. Al resto de los Joy NewOrdivisions los muestra como a unos tontolabas sin rumbo ni decisión, un poco caricaturizados si quieres. Ahora entiendo porqué tuvieron sus roces con Anton.
Creo que en el fondo nadie, ni siquiera su mujer, tenía mucha idea de cómo era realmente ese tal Ian Curtis, quizás todos sospechamos de su genialidad, de su tortura y decadencia, de todo lo que le rodeaba, el amor, el deseo, la depresión y la tragedia. Pero solo lo intuimos realmente a través de lo que nos queda de él. Lo demás viene pasado por el filtro de quien lo cuenta. Que para más detalle en este caso es su denostada mujer.
Entiendo como lícito que Deborah Curtis intente desmitificar al personaje, yo misma también tengo cierta crítica con esa manía tan nuestra (también me incluyo) de glorificar artistas malditos. Pero en esta ocasión aparte de rozar el viejo tópico del gran artista y mejor persona (que pudiendo ser cierto es sobre todo irrelevante) cuando toca hablar de Ian Curtis en el contexto que interesa, el de la banda y sus canciones, creo que aportarían más unas cuantas anécdotas contadas por Bernard Sumner y Peter Hook que varias páginas del libro de su señora. En el biopic hay un momento en el que alguien le comenta a Deborah que Ian se está haciendo algo famoso a lo que ella responde “yo aun le lavo los calzoncillos” en un intento de mostrarnos que cuesta mitificar a quien lavas la ropa, pero es que mi interés por Joy Division, íntimamente ligado a la figura de Ian Curtis, no pasa por los quehaceres más cotidianos. Hay muchos detalles que quedaron fuera de su alcance y es probable que cualquiera que hubiera compartido la furgoneta con su marido (incluida la amante Annik Honoré) hubiera podido aclarar más sobre estos periodos que en su libro donde se limita a recetar fechas, nombres y testimonios de segunda mano, ya que ella no estuvo ni en el backstage, sino en casa esperando y limpiando. En Control queda bien reflejado el abatimiento de Ian Curtis cada vez que regresa a casa y se tropieza con el biberón, el carrito y los pañales en medio del salón.
A parte de eso, en la peli también se intuyen momentos de la banda que me hubiera gustado ver más concretados. Joy Division se beneficiaba de estar en una discográfica como Factory, desarrollada por un periodista de televisión, Tony Wilson, más mecenas que hombre de negocios. Tony se ocupó de que tuvieran un buen diseñador, Peter Saville, y un productor rupturista, Martin Hannett. Se sabe que Hannett usó a Joy Division como conejillos de indias. Les sometía a bromas crueles, y como se ve en algún momento del film les hizo tocar a bajas temperaturas, les intimidaba para que le dejaran solo en el estudio mientras experimentaba con lo grabado, a Hannett le gustaba aislar cada elemento musical para su posterior manipulación. Era un tratamiento que potenciaba las esqueléticas canciones de Joy Division que con títulos lapidarios como Atmosphere, Isolation, Transmission, Colony, The eternal, Disorder, Decades, llegaban a seducir por su arquitectura y también por sugerir visiones de vidas sin esperanza [She's lost control retrataba a una joven víctima como él de la epilepsia o la dificultad de entenderse con la persona amada en Love will tear us apart]
Hace un tiempo, cuando se empezó a hablar del proyecto de Anton Corbijn leí que en el prólogo de Touching from a distance el periodista Jon Savage se pregunta si la gente quería a Ian Curtis por las mismas cosas que lo estaban destruyendo. Quizás pasó por alto que en realidad no es Ian Curtis lo que se quería, y supongo que se quiere, sino sus ruinas y despojos.

El final de la historia es bien conocida por todos. 18 de Mayo de 1980. En el tocadiscos da vueltas 'The idiot' el disco de Iggy pop. Deborah Curtis llega a casa tras pasar la noche fuera al haber discutido con su aun marido. Al entrar en la cocina se lo encuentra ahorcado con la cuerda de tender la ropa. Ha muerto Ian Curtis. Inglés, 23 años, epiléptico y cantante del grupo emergente del momento, Joy Division, con el que estaba a punto de realizar su primera gira por Estados Unidos. Ha nacido el mito.

Finalmente la señora, en un momento último de descaro, se tomó la licencia de hacer grabar en la lápida del difunto la inscripción 'Love will tear us apart', título de uno de los mayores éxitos de Joy Division y cuya letra habla de la crisis irreconciliable que sufría el matrimonio Curtis.

La banda sonora convoca un séquito de lujo, Velvet Underground, Roxy Music, New Order, Sex Pistols, Bowie, Iggy Pop, Buzzcocks, Supersister y unos pitiditos de Kraftwerk para acompañar a los grandes éxitos, Atmosphere, Love will tear us apart y Dead Souls. Hay varias versiones, una de Transmission donde el propio reparto consigue resultados insólitos, y Shadowplay ejecutada por The Killers durante los títulos de crédito.

Aquí un artículo de la única persona con motivos para averiguar algo del Ian Curtis privado, su hija.

Tengo hambre de ti y tu voz

No hay nada como una reunión para terminar la semana, y el asunto mejora significativamente cuando a quien le toca dirigirla es a mi misma. Nada más terminarla pienso que necesito una copa, María me lee el pensamiento y también se apunta Alfredo. Así acabé la semana. La mayor parte de las veces no me atrevo a salir de la cama y afrontar la tiranía de la perfección. La percepción de la falsedad del mundo a mi alrededor, incluyendo la mía propia, así como la vacuidad de las relaciones, crece hasta tal punto que no puedo ver nada más ni seguir luchando. Soy de las que piensa que hay que partir del inconformismo, porque cuando todos pensemos igual llegará la obviedad del pensamiento único. Y entonces no se avanzará. Si creemos que nada sirve para nada, como ahora alguno defiende, es porque se ha perdido el idealismo. Y yo aun no he madurado lo suficiente para ello.
Cuando adquieres cierta consciencia de que vives en el mundo quieres alejarte de él, porque no es bueno, es un mundo fast food de rebajas, así que intentas alienarte sin llegar a enloquecer, intentas centrarte en lo que vale la pena, ir creando un pequeño e íntimo nicho, un rincón o hueco en el que poder sentirme cómoda. Lo inteligente sería ser capaz de crearlo, ir alimentándolo incansablemente para que vaya creciendo, pero sin que te llegue a devorar. Mantener el equilibrio, como siempre sería lo mejor, pero también como siempre es lo más difícil. Tan difícil que es muy fácil que ese mundo te engulla porque ha crecido tanto que ya no puedes evitar lo que vendrá después. Puede llegar un momento en el que ya no te interesa tanto lo que te rodea, te aburre, todo te parece soso e insignificante. Al final acabas aislada en tu entorno de intimidad, repleto de música, con un romanticismo tan exacerbado como no exento de ironías, entre lo temeroso y lo escapista. En este punto lo único que puedo tener claro es que el interés conduce al deseo, el deseo a la esperanza, y la esperanza a la desilusión. De modo que llegas a la conclusión de que lo mejor es no interesarse demasiado por algo o por alguien, porque al final siempre acabas bien jodida. Eso y que si no mueres joven, los años te ofrecen muchas otras posibilidades de morirte por dentro. Puedes equivocarte totalmente y convertirte en algo que de joven despreciabas. Y eso es bien jodido, tanto como mirarte al espejo cada mañana. Y el cinismo no es más que otro modo de supervivencia. Hace ya tiempo averigüé eso de que la vergüenza es como el dolor, sólo se siente una vez. Ahora ya se que algo parecido ocurre con la dignidad. Cuando la pierdes ya te da igual el resto, poca cosa más te queda por perder. Y de los rituales que al atardecer se proclaman solo quedará la eterna monotonía del beso que será entonces mero alimento. Pero que algo quede bien claro, a pesar de tanta fatalidad bien merecida, ahora tan solo me queda esperar a que llegue el día definitivo. Reconoceré sin pudor que dejó más huella que ninguno, aunque no esté, porque no quiso estar. Le he perdido respeto a la vida, pero aun así le agradezco el haber encontrado a la persona más importante y el haber sido capaz de reconocerle como el hombre de mi vida. Pero me duele esa promesa de no volver a verle. Quizás el sueño y la vigilia, como el pasado y el presente o lo verdadero y lo falso, tienden a apelotonarse, a confundirse. Y sigo pensando que jamás había conocido a alguien tan cautivador. El desear verle y el no verle por voluntad propia me inunda y me inmoviliza. Podría haberme diluido en él, si él me hubiera dejado.

Qué necesidad había de esto? Quiero decir, por qué? No tiene amigos? Nadie le dice las verdades a la cara? Esta mañana he intentado darle una nueva oportunidad al Mountain Battles de The Breeders, creo que esta vez me ha durado tres canciones.

Ya está aquí!

Siempre he pensado que tenemos los “ídolos” que nos merecemos, así en conjunto, y en esta ocasión también será así. Si somos unos cutres nos representarán unos cutres.
Por otra parte, lo más destacado es el comienzo (por fin!!!) del mundial de motociclismo, que en esta ocasión lo hace con nocturnidad y toda la chulería posible por parte de un rookie como Lorenzo, compañero de mi gran debilidad Valentino Rossi (bueno, comparten escudería y punto, que tampoco comparten ni box ni neumáticos, el italiano será el único piloto de la marca del diapasón que lleve Bridgestone, que ya sabemos como se las gasta The Doctor). Esta noche podremos ver como pisa Lorenzo en motogp (ayer ya pulverizó récord y parece que le tendré que dar la razón a Raúl R), cómo va la Ducati de Stoner que con la mayor velocidad punta del campeonato no hay quien le siga el ritmo, como sufre (literalmente) Pedrosa a los mandos de su Honda y el mejor de todos ellos (y quizás de todos los tiempos) Rossi que aspirando a demostrar siempre que la valía del piloto está por encima de la mecánica, intentará volver a ganar otro mundial con una moto a priori inferior.

Este año además de la lucha de pilotos y de la de escuderías vuelve a tener una importancia desmedida la lucha de neumáticos (la primera victoria se la llevó quien mejor se adapta a las bajas temperaturas del asfalto en la noche de Qatar, es decir, Michelín). A mi modo de ver resulta inaceptable que un campeonato mundial se decida por los neumáticos (justamente fueron los neumáticos los que al final marcaron la diferencia en el título de Stoner de 2007, sus Bridgestones prácticamente aflijieron a Michelin y Dunlop), aunque tampoco creo que la solución pase por una sola marca (la monomarca sólo provocaría un estancamiento). Yo quiero ver carreras en las que lo decisivo sea el piloto, siempre con la ayuda de la moto, pero el piloto debe mandar sobre todo ello. Si no, no hay emoción, ni adelantamientos, ni escapadas, ni un piloto a la zaga de otro, estudiándole a lo largo del trazado para, de repente, adelantarle cuando parecía que ya no podría alcanzarle y así dejarle atrás (jugada tantas veces vista en Rossi), ni esas frenadas a final de recta ajustando hasta el límite la entrada en curva… en definitiva nos perderíamos todas las emociones que destila motogp, como pasó en más de un gran premio en el 2007.
Echaremos de menos a Carlos Checa, este año en Superbikes.
Comienza la diversión!!!

Y tú de quién eres?

A las trincheras!!!!

La guerra es lícita, pública y notoria. Los contrincantes preparan sus mejores armas, pelean en los despachos a golpe de talón con burócratas abogados y/o representantes. No ocultan su animadversión ante el contrario, de hecho rivalizarán hasta el final para restarle personal al otro hasta innovando en su formato si es preciso.
El asunto es así de sencillo. Sinnamon, promotora del Summercase, anunció un cambio en sus fechas habituales por las del 18 y 19 de Julio, coincidiendo exactamente con el mismo fin de semana que se celebrará el Fib. Algo que no ha sentado muy bien a los hermanos Morán, claro. La nota de prensa presenta estas fechas sin mencionar el Fib, pero sí otros festivales que se celebran el 11 y 12 de julio: T In The Park en UK y Oxegen en Irlanda que “agotan sus entradas con meses de antelación”. Según la organización, la celebración de estos festivales dificulta la organización del Summercase el 11 y el 12, debido al tema de la contratación de artistas. Según el comunicado difundido por Sinnamon, se han visto obligados a ello a consecuencia de ser 2008 un año bisiesto; las fechas habituales de Summercase (en 2006 fue el 14 y 15 de Julio y en 2007 el 13 y 14 del mismo mes) quedarían entre semana. Por su parte Maraworld, promotora del Fib, no tiene previsto hacer comentarios públicos al respecto, tan solo se están limitando a actuar en consecuencia.

El combate ya ha comenzado...

A su derecha el gran Festival Internacional de Benicàssim, que lleva en estas lidias hace ya la friolera de 14 años, y lleva haciéndolo en el mismo emplazamiento desde 1998, en el punto kilométrico 986,300 de la N-340, en la población castellonense de Benicàssim, en un área de casi 100.000 kilómetros cuadrados. También como siempre, además de la música, que ha dado un nuevo paso con el ya imprescindible concurso de maquetas Proyecto Demo, no faltarán espacios para otras disciplinas como la danza, la moda, el arte contemporáneo, el teatro y los cortometrajes. Esta edición cuenta con el mayor presupuesto de toda su historia, unos 9 millones de euros, que esperemos se usen bien. Hace varios meses, Miguel Morán (codirector del festival) hablaba de conversaciones con los representantes de Bob Dylan, REM, Radiohead, Nick Cave o Portishead, mientras ya se va cerrando el cartel de este año. Por otra parte los hermanos Morán llevan un tiempo barajando la posibilidad de que haya una edición en el Norte de España. "Nos gustaría que Benicàssim tuviera un 'twin' en el Norte. Estamos a punto de tomar una decisión pero necesitamos un sitio que cumpla todos los requisitos que necesita el festival". Esto promete cada vez más.

A su izquierda un recién llegado a esta contienda de los festivales de verano, el Summercase que con dos ediciones en su haber y ultimando ya la tercera se pone bravo, se crece y chulea a su ahora directo rival sin ningún tipo de sentimiento de inferioridad a pesar del tamaño de su adversario. Tanto es así que fue él mismo quien disparó primero en esta batalla. Surgido en el verano del 2006 como una nueva propuesta cultural y musical ante el vacío que dejara en su momento la ausencia en su formato habitual del Festimad, nació con ansias de crear su propio estilo. La idea era tan sencilla como que los grupos que actuasen un día en Barcelona lo hicieran al día siguiente en Madrid, y viceversa, transformando estas dos ciudades en auténticos centros urbanos para los amantes de la música en directo. En su primera edición actuaron un total de 56 artistas, 28 por día en cada una de las ciudades citadas. En Madrid se celebra en un recinto construido expresamente para esta celebración en Boadilla del Monte, a escasos 15 Km de Madrid y con buenas comunicaciones. En Barcelona se comenzó celebrando en Montjuic, pero ahora se ha trasladado al Parc del Fórum. Este incipiente festival fue capaz de atraer en su primer año a 55 mil personas, y en su segundo año ya dobló el registro a 110 mil espectadores. En dos ediciones ya ha logrado ser catalogado como un evento que no se puede dejar de ver en el calendario musical a nivel mundial.

Por ahora la guerra va por las siguientes batallitas:
Fib: Leonard Cohen, Róisín Murphy, Justice, Beirut, David Duriez, Eef Barzelay, Erol Alkan, Joakim, John Acquaviva, Metope, Metronomy, Micah P. Hinson, Moriarty, These New Puritans, Richard Hawley, Robert Babicz, Supermayer, Tommie Sunshine
Summercase: The Breeders, CSS, Foals, Kings Of Leon, The Long Blondes, Los Campesinos!, M.I.A., Maxïmo Park, Mystery Jets, Pete & The Pirates, Sex Pistols, Sons & Daughters, The Stranglers, The Verve.
Aun puede haber alguna sorpresa más…

Así que ya se sabe. Los dos grandes de nuestro país se van a dar de ostias en una batalla sin fin pero con cuartel hasta este verano. Y aunque siempre ha habido rivalidad a la hora de montar un buen cartel, en esta ocasión creo que hasta rozará la falta de ética. Los grupos subirán su caché vendiendo su actuación al mejor postor y tocar en uno u otro festival, pero al final son los de siempre los que pagan el pato.


Por el momento el Fib no se achanta ante el envite del Summer y monta un minifestival en Madrid para ese mismo sábado bajo el nombre de Saturday Night Fiber con My Bloody Valentine, Mika, Siouxsie, Babyshambles y The Rumble strips. Los únicos beneficiados, las carteras de los grupos.
Bien es cierto que el Fib tradicionalmente está lleno de guiris (especialmente ingleses), tanto que le será suficiente para tener una buena entrada, y la gente de Madrid y Barcelona no creo que le de la espalda a un cartel como el que se ha montado el Summer. Así que finalmente ambos cerrarán con buenos números la edición de este año pero al final perdemos todos, menos aquellos afortunados que gocen del don de la ubicuidad, claro.

Change is hard

Salgo al portal sigilosamente con la intención de no despertarle. Me siento en la escalera para ponerme las botas y centrarme un poco. Ya es casi de día y me arrepiento de haberme decidido por un bolso tan pequeño. Creo que echaré de menos las gafas de sol que tuve que sacrificar. No tengo ni idea de donde estoy así que al salir a la calle intento orientarme. Por supuesto no conozco la calle. Comienzo a caminar mientras clarea la mañana y busco un taxi que me lleve a casa. “Buenos días, a la calle industria por favor” y mi voz sale algo afónica. Creo que ya se donde estoy. El taxista tiene pinta de haber dormido bien, parece recién levantado y recién duchado, descansado en contraste con mi aspecto trasnochado. De repente me acuerdo de que había quedado en ir a casa de David a comer. Vaya nochecita, vaya día me espera… Cuando llego a casa lo primero es una ducha antes de intentar dormir algo, pero por supuesto no lo logro. Ya son las 9. Es pronto para quedar, la gente duerme, así que mientras hago tiempo pongo el último capítulo de Perdidos, Lost 4x05-The Constant. Fantástico. Desmond Hume como protagonista absoluto en un episodio magnífico con saltos en el tiempo y finalmente dándole paso a uno de los últimos llegados, Faraday (muy bueno lo del nombre de este tipo, aunque lo de Locke, Hume, los libros y todas las demás historias encubiertas bien merecerían dedicación). [Nota para los enganchadísimos como yo: En el capítulo 4x07 sabremos por fin quiénes son los Oceanic 6 (¿será el cabronazo-vende colegas-desaparezco y no volvéis a saber nada más de mí-Michael uno de ellos?). Al final de esta temporada veremos qué les pasa a los que se quedan en la isla, quién estaba en el ataúd y por qué Jack quiere volver. En la quinta temporada descubriremos por qué quieren volver a la isla -¿le tendremos que dar finalmente la razón a Locke? Porque me daría mucha rabia que así fuera- y en la sexta y última qué ocurre cuando ellos vuelven. Lo de tener que esperar lo llevo mal, muy mal…] Ya son las 10. Pongo el Volume One de She and Him y mando un sms para quedar. Me quedo dormida y me despierta el teléfono pasadas las 12. Me levanto me ducho y me voy. Me hablan de Luís, y no es que no me interese cómo le van las cosas pero creo que me han dado más información de la que quizás yo requería. Cómo no, sale el tema de las elecciones y yo me aburro un poco, también me aburre algo el tema de los pisos y las hipotecas pero entiendo que a quien tiene una le agobie el asunto. “Te rodean niños por todas partes, eh?!” pongo sonrisa algo forzada y respondo “qué bien, verdad?!” Me apetecía mucho ver especialmente a Pat y a Micky. Llego a Palma sobre las 21, he quedado y llego pronto. Ceno en un Japonés, que me gusta mucho pero ya van dos semanas seguidas. Las risas son lo más destacado de la noche. El SiQuieres no es santo de mi devoción pero reconozco que se está bien. Es pequeño. Lo llenamos. Como en familia. Realmente no se llama así, lo he rebautizado. Me da el punto y digo que me voy, me dejo la última copa a medias y al resto también. Si digo que me voy, me voy. Deben ser las 3 y media o así. De camino paso delante del Tocata. Me gustaba ese sitio. Llego a casa. Estoy cansada. A veces, antes de irme a dormir, me tomo un paracetamol preventivo. Logro dormir, lo logro.